Отправлено: 12.02.08 19:56. Заголовок: - ...мне мама не раз..

- ...мне мама не разрешит, она беспокоиться будет, - говорил неподалёку ребёнок. – Сегодня точно нельзя, она весь вечер плакала. Нет, я не боюсь, ты не страшный, и поёшь красиво. Просто не хочу, чтобы мама опять плакала. Не обижайся! Ну разве что ненадолго... До утра вернёмся?
- ...время не ждёт. Время не ждёт, - повторял низкий мужской голос. - Времени в обрез. Они уже близко. Вставай, не лежи, вставай! Если потерять надежду, если дрогнуть, капитулировать, твоё место быстро займут другие. Я продолжаю бороться. Ты тоже должен. Вставай! Ты не понимаешь...
- ...это ещё кто? К начальнику? В гостевую? Ну конечно, один понесу! Давай, тоже помогай... Хотя бы за ноги возьми. Тяжёлый... Что там у него в карманах бренчит, интересно? Да ладно, шучу я. Всё, донесли. Да не буду, не буду. Ухожу...
Полог палатки резко отодвинулся, в лицо ударил луч фонаря.
- Ты Артём? – лица вошедшего было не разглядеть, но голос звучал молодо.
Артём резко вскочил с лежанки, но голова тут же закружилась, и его начало тошнить. В затылке пульсировала тупая боль, а каждое прикосновение к нему обжигало и оглушало. Волосы там склеились, наверное, от засохшей крови. Что с ним произошло?
- Зайти можно? – спросил его пришедший и, не дожидаясь разрешения, шагнул в палатку, задёрнув за собой полог.
Он сунул Артёму в руку крошечный металлический предмет. Включив наконец свой собственный фонарь, Артём рассмотрел его. Это была автоматная гильза, превращённая в завинчивающуюся капсулу – точно такая же, как та, что ему когда-то вручил Хантер. Не веря своим глазам, Артём попытался открыть крышку, но она скользила во вспотевших от волнения ладонях. Наконец на свет выпал крошечный кусок бумаги. Неужели послание от Хантера?
«Непредвиденные осложнения. Выход в Д-6 заблокирован. Третьяк убит. Жди меня, никуда не уходи. Потребуется время на организацию. Постараюсь вернуться как можно скорее. Мельников»
Артём перечитал записку ещё раз, силясь разобраться в её содержании. Третьяк убит? Выход в Метро-2 блокирован? Но ведь это означает, что все их планы и вся их надежда, пусть даже призрачная, рассыпаются в прах! Он непонимающе взглянул на посланника.
- Мельник приказал оставаться здесь, и ждать его, - подтвердил тот. - Третьяк мёртв. Убили. Мельник сказал, отравленной иглой. Кто это сделал, неизвестно. Он теперь мобилизацию будет проводить. Всё, мне пора. Ответ будет?
Артём подумал, о чём он может написать сталкеру. Что делать? На что теперь надеяться? Можно ли бросить всё и вернуться на ВДНХ, чтобы в последние минуты быть там с близкими людьми? Он помотал головой. Посланник молча развернулся и вышел наружу.
Артём опустился обратно на лежанку и задумался. Идти ему сейчас было просто некуда. Без паспорта и без сопровождающего он не мог ни выйти на Кольцо, ни вернуться на Смоленскую. Оставалось надеяться, что Аркадий Семёнович будет и в ближайшие дни так же гостеприимен, как вчера.
На Киевской стоял «день». Лампочек горело вдвое больше, а рядом со служебными помещениями, где размещалась квартира начальника станции, сияла ещё и ртутная трубка лампы дневного света. Морщась от боли в голове, Артём добрёл до квартиры. Охранник жестом остановил его на входе. Изнутри доносился шум. Несколько мужчин разговаривали на повышенных тонах.
- Начальник занят, - объявил караульный. – Хочешь, жди.
Через несколько минут из помещения пулей вылетел Антон, командир дозора, в который Артём ходил накануне. За ним на порог выбежал и хозяин. Хотя его волосы были снова аккуратно расчёсаны, под глазами набухли мешки, а лицо заметно опухло и покрылось серебристой щетиной. Артём потёр щёки и подумал, что и сам после вчерашнего, наверное, выглядит немногим лучше.
- А я что могу сделать?! Что?! – вдогонку Антону крикнул начальник, а потом, плюнув, хлопнул себя ладонью по лбу.
- А... Проснулся? – заметив Артёма, криво улыбнулся он.
- Мне тут у вас задержаться придётся, пока Мельник не вернётся, - оправдывающимся тоном сообщил Артём.
- Знаю, знаю. Доложили. Пойдём-ка внутрь, мне тут касательно тебя поручение дали, - Аркадий Семёнович жестом пригласил его в комнату. – Вот, пока Мельника ждать будешь, сказано сфотографировать тебя, на паспорт. У меня тут ещё техника осталась, с того времени, как Киевская нормальной станцией была... Потом он, может, бланк паспортный достанет, сделаем тебе документ.
Усадив Артёма на табурет, он навёл на него объектив маленького пластмассового фотоаппарата. Блеснула вспышка, и следующие пять минут Артём провёл в полной темноте, беспомощно озираясь по сторонам.
- Извини, забыл предупредить... Ты проголодаешься – заходи, Катя тебя покормит, но времени сегодня у меня на тебя не будет. Тут у нас обостряется... У Антона сегодня ночью сын старший пропал. Он теперь всю станцию на уши поставит... Эх... Что за жизнь? Да, мне тут сказали, тебя утром посреди платформы нашли? Голова в крови? Случилось что?
- Не помню... Спьяну упал, наверное, - не сразу отозвался Артём.
- Да... Вчера это мы неплохо накатили, - ухмыльнулся начальник. – Ладно, Артём, пора мне дела делать. Заходи попозже.
Артём сполз с табурета. Перед глазами у него стояло лицо маленького Олега. Старший сын Антона... Неужели он? Он вспомнил, как накануне тот крутил ручку своей музыкальной шкатулки, приложив её к железу трубы, а потом сказал ему, что только малыши боятся, что их заберут мёртвые, если ходить в туннели и слушать трубы. Артёма захлестнул холодный ужас. Неужели это правда? Неужели это произошло из-за него? Он ещё раз беспомощно оглянулся на Аркадия Семёновича, раскрыл было рот, но так ничего и не сказав, вышел наружу.
Вернувшись в свою палатку, он уселся на пол и некоторое время просидел молча, глядя в пустоту. Сейчас Артёму начало казаться, что избрав его для этой миссии, кто-то неведомый одновременно проклял его: почти все люди, решившиеся разделить с ним хотя бы часть его пути, погибали. Перед ним вереницей пронеслись образы людей, которые нашли свою смерть, ступая вместе с ним по его дороге. Бурбон, Михаил Порфирьевич и его внук, Данила... Хан пропал бесследно, а спасшие Артёма бойцы революционной бригады могли быть убиты в следующем же перегоне. Теперь и Третьяк. Но маленький Олег? Нёс ли Артём своим спутникам смерть, сам того не зная?
Не понимая толком, что делает, он вскочил со своего места, закинул за спину рюкзак и автомат, взял фонарь и вышел на платформу. Ноги сами понесли его к тому месту, где ночью на него напали. Подойдя ближе, он замер. Сквозь мутную плёнку пьяной памяти на него смотрели мёртвые, запавшие в глазницы зрачки. Он всё вспомнил. Это был не сон.
Найти Олега! Во что бы то ни стало помочь командиру дозора разыскать его сына. Это его вина, вина Артёма, он не усмотрел за мальчишкой, согласился играть в его странные игры с трубами, и вот теперь он здесь, в целости и сохранности, а мальчик исчез. И Артём был уверен, что он не убежал сам со станции. Этой ночью здесь произошло что-то нехорошее, необъяснимое, и Артём виноват дважды, потому что мог бы этому помешать, но не сумел.
Он осмотрел то место, где вчера в тенях таился жуткий пришелец. Там была свалена куча мусора, но разворошив её, Артём только вспугнул бродячую кошку. Безрезультатно побродив по платформе, он подошёл к путям и спрыгнул на рельсы. Караульные на входе в туннель лениво оглядели его и предупредили, что в перегоны он может пойти на собственный страх и риск, и что никто там за него ответственности нести не будет.